En 1907 aun nos daban vueltas las noticias de la masacre en el norte, tanto llanto y sangre, tanta pena. Ahí fue que decidí dejarte llorando en
Hoy aun espero a que llegues a compartir mi tierra en el Cementerio General, pero claro, estás dolida, así que salgo de noche y me escondo vagando por Av La Paz.
-----------------------------------------------------------------
ESTE TAMPOCO FUE ELEGIDO PAL SANTIAGO EN 100 PALABRAS
POSTEEN PULENTO.
Mi abuela hubiera dicho que lo que hicimos fue una inmoralidad, ir a un hotel parejero – como dice ella - en nuestra segunda cita. Pero en realidad no hubo opción; cerraron antes el lugar de nuestra cita, nos pidieron que nos fuéramos, y al salir el temporal azotaba Santiago, no teníamos locomoción a nuestras casas así que nos vimos obligados a ir a la calle Cuming y sin más rodeos elegimos ir a dormir ahí antes de pasar a otro bar. En el interior te cedí la cama y me quedé con el suelo, bien tapado y el control remoto.
-------------------------------------------------------------------------------------------
despues de leer acuerdese de postear
el exilio continuara en otra oportunidad.
este es un mini cuento que mande al stgo en 100 palabras. No salio seleccionado
Llego al debajo de la tierra
Piedras húmedas
Conciencias mohosas
Estado de suspensión.
El paisaje se muestra en dinámica
Por el momento alguien pregunta
¿de quién es la mano
Que derramó tanta sangre?
Y una revoltura de sutilezas desgarra el silencio
Mediante un murmullo de perfil particular.
Aquí todos sabemos el origen del límite
Hay una impostura no clara
Como llevar un pañuelo en la boca
Un inverosímil arquitectura de mirar las cosas
A medida que el mismo viento
Ha superado los años y la felicidad
De las últimas lluvias.
En la esquina de los abismos
Esperándome estuvieron
Octogenario anciano con las manos en la cara
Mujer artista aspirando el tabaco
“no hacer caso al signo pare”
Continuaron su camino.
Sólo emigro, sin preparativos.
Mi maleta la llevo en historias
En la bolsa que tus angustias
Han esculpido bajo mis lagrimantes
Y que largas noches tan frías
Han agudizado de forma abundante.
No tengo materias que llevar
Sólo necesito un poco de agua
Así sembrar podré en el destierro
Con imaginación, volverla sangre
Para celebrar las fiestas más hermosas
(como la muerte)
O llorar las penas más amargas
(como la pérdida).
Mi equipaje soy Yo
Yo soy el equipaje de la historia
La historia es la maleta de la humanidad
La rebelión es el equipaje de los pobres
Yo soy el maletín de
Llevo conmigo un contigo
Esculpido en sudor de noches amorosas
Con melena a la oscuridad
Pechos a mi encuentro
Y muslos sarcásticos.
Dejo a tu lado sólo un deseo
El ansia de seguir haciéndote hembra
Debo salir al destierro
Para ir en busca del infierno propio
Que sea mayor que una fogata, más alto
Que mis mejores abismos deslucidos
Debo caminar y no volver
Escapar y perder mi alma.
Me voy porque esperándome están
La nube acida y el viento misterioso
Buscando transubstanciar mis desesperanzas
Tratando de conducir la esencia mágica
La potencia crónica, la agilidad vegetal
Por esos subterráneos que soñaron los dioses
Que buscaban hacer de nosotros
Nada más que estatuas parlantes.
Además me espero yo mismo
Para saciarme de mi gran oportunidad
Satisfaciendo la agonía
De saber de la muerte trashumante
De la vida austera
Del implacable correo de los sueños.
La mesa se parece
A la de ayer
El vino es como
El de antes de ayer
La música suena
Como sonó en la vida anterior
Pero mis pensamientos
Son algo totalmente nuevo
Ahora más decidido
Y por qué no
Más violentos.
Mis ojos muestran
Los pensamientos
Y mis gestos
Lo ponen en práctica,
El gallo de enfrente
Se enrrara conmigo,
La vieja de al lado
Se asusta un poco,
Y un niño
Se ríe profundamente
Creo que me comprendió.
Ahora estoy menos violento
Entonces el gallo de enfrente
Mira la pared,
La vieja de al lado
Se tranquiliza, y el niño
Me mira con lástima
Desprecio
Y se va.
--------------------------------------------------------------------------------------
despues de leer acuerdese de postear
Tarde de carrete; cervezas en un lugar apartado de las dependencias universitarias, donde los profesores no fueran a sapear ni los pernos a escandalizarse. La temperatura no era alta, más bien grata, lo suficiente como para que el vapor salga de la boca en forma no abundante. La conversa corría un poco más lento que las botellas pero alcanzaba para las risas, las polémicas, los aplausos y una que otra recriminación por causas varias. Todo se acabó cuando ya el sol no acompañaba y empezábamos a ser acompañado por los perros guardianes; el final de siempre. – “¿Muchachos pueden hacer abandono de las dependencias?” – “pero una chelita más” respondía alguien de incógnito en el grupo extendiendo la botella hacia el inquisidor, quien por fin reía y la alcanzaba animándose a conversar con los que ya eran sus contertulios de viernes por la tarde, cuando se veía obligado a hacer su labor represiva, a la cual, hay que agregar de paso, nunca puso el suficiente celo. No obstante la buena onda, esa era señal inequívoca que tendríamos que irnos, y no por Cornejo el guardia, sino por la locomoción que es implacable, más aun para un universitario acostumbrado a usar su pase hasta el último segundo.
Los retornos al hogar siempre eran similares, la micro tediosa que me acercara a una avenida principal donde sí pasara algo que llegara a mi casita, la amiga de siempre riendo estruendosamente y ocasionalmente con un hipo que no dejaba pasar piola el carrete vespertino. Luego la bajada en la nombrada avenida central y se comienzan a suscitar los imprevistos de siempre; las ganas de mear; para mi no era problema pues me paraba en cualquier esquina y podía evacuar en completa comodidad, pero ella no, además de las dificultades anatómicas y sociales, hay que agregarle que su cuiquería no le permitía llegar y hacerlo, pero al final las ganas eran inaguantables y sorteando todos esos obstáculos decidía esconderse tras un auto estacionado y lanzar el chorro seguido con su correspondiente: “aaaaaaaaaa …. ¡¡¡Por fin!!!”.
De ahí parados en un paradero; un te extraño, me abraza apretadamente, simula un suspiro, me pierdo en sus manos lascivas y me asesina con: “Caguemos a tu mejor amigo?¡¡”
Uno de los momentos más trascendentes en el día es el despertar, sin duda alguna. Si uno tiene un buen despertar anda bien todo el día, pero si no … mejor ni levantarse. El fin de semana tiene un despertar cuático, dependiendo de las noches anteriores obviamente, pasar un poco el cañazo o aprovechar de tirarse la bolas dándote vueltas de un lado pa otro. Si fue una buena noche es el momento justo de recordar y revivir lo que ocurrió. Si amaneciste con una mujer al lado aprovechas de mirarla (ojalá que la conozcas y sea más o menos, porque ustedes saben … con el copete a veces sucede que sucede), tocarla y sigues pensando en lo que paso durante la noche.
Ese amanecer fue de los cuáticos, como que desperté con un poco de dolor de cabeza, antes de tomarla para palpar el latido incesante de las sienes, sacudí levemente la cabeza como para deshacerme de algunos grados de alcohol, no tanto de
- Una casa con piso de madera, un carrete que no era el primero, era otro, pero había mucha gente conocida, salude cordialmente como es mi costumbre, a todos, al final, la ultima persona en abrazar y besar fue ella.
- Un reggetón, no me acuerdo cual, un vaso con ron cola (se debe haber acabado el pisco antes), yo me desplazaba sin mucha convicción con pasos un poco entorpecidos por el alcohol, y ella bailaba y reía en frente mío, hacía mucho frío pero estaba incomprensiblemente desabrigada.
- Otra vez en la calle con un vaso de ron cola en mi mano, había risas, yo caminaba un poco más adelante del grupo con ella.
- Estábamos solos en mi pieza, creo que sonaba Incubus, teníamos un buen ron en la mano, claro que yo no recuerdo su gustillo, un poco se derramó escandalosamente en mi cama cuando comenzábamos a darnos los primeros besos.
- 18 penetraciones, si solo 18, no se porque solo me acordaba del número, no recordé como fue. Sólo tenía el concepto de penetración.
Con esfuerzo logré encontrar esos detalles. La miré nuevamente, era hermosa, pude recordar si risa. Claro que había bastante humedad, reaccioné y vi la sangre, el puñal en mi mano y logré contar 18 puñaladas. Uno en cada espacio intercostal.
El teléfono estaba sobre la mesa, estaba mudo, esperando, ansioso de ser interlocutor válido entre nuestras ideas complementariamente distintas.
Era blanco, de base cuadrada, era de esos con círculos que se mueven pa marcar, estaba llenos de polvo, el cable que venía desde la pared era verde pero medio transparente, lo había escogido especialmente para que condujera magia, el auricular era blanco pero muy cochino, nunca lo limpiaba porque deseaba guardar el aliento de todas las personas para hacer la conversación más real, más personal. El cable entre el aparato y el auricular, ese que parece resorte (¿por qué lo harán así y no liso como el resto de los cables? … era la incertidumbre que no me dejaba dormir cuando era niño) estaba muy viejo ya casi no se distinguía el blanco.
Al lado del teléfono estaba su número, lo miré un millón de veces en silencio y medio tiritón, no me decidía y lo volvía a mirar hasta que me lo aprendí de memoria. Estaba escrito en la página correspondiente de mi agenda con lápiz rojo y una letra atroz producto del nerviosismo del momento y del movimiento de la micro.
¿Qué le diría?; Hola ¿Cómo estás? Y todas esas cosas, la haría corta y la invitaría al cine a ver lo que ella quisiera, si total yo no miraría la película y con suerte ella tampoco. Pensé en cada una de las palabras y en cada una de las respuestas que me podría dar y con su correspondiente contra respuesta de mi parte. Nada podía falla, nada me sorprendería, tenía todo controlado.
Volví a mirar el teléfono, cada uno de sus detalles, miré el número a pesar de saberlo completamente de memoria, hasta que me decidí, si total tenía todo planeado, todo pensado, no tenía nada que perder. Tomé el teléfono y marqué cada uno de los números muy lentamente mientras afinaba los últimos detalles (la entonación, las pausas en la conversa), los últimos números era el 7 y el 2, los presioné ya con los ánimos exacerbados, con la adrenalina al cien por ciento; esperé dos segundos, veinte segundos hasta que contestó, oí su voz, la reconocí de inmediato, y de pronto colgué el teléfono.
------------------------------------------------------------------------------
DESPUES DE LEER ACUERDESE DE COMENTAR
http://www.fotolog.com/tilo_the_capitan/
Después del cine fueron a un bar, uno de esos del Bella, ahí pasaría todo. Quizás se apresuró demasiado al decirle todo en la primera cita, o quizás fue bueno para acabar con cualquier esperanza mal percibida.
Ahí, después de un par de copetes se decidió, y con el discurso que había preparado toda la semana le dijo todo, todo lo que sentía por ella. Fue su mejor momento en mucho tiempo, su timidez se fue y comenzó a hablar sin equivocaciones, ya no tiritaba y sus manos se movían de un lado a otro. Habló durante largo rato, hasta que su discurso se vio interrumpido por un: “Lo siento. No puedo”. ….. y luego vio su pelo negro muy largo alejándose y cruzando la puerta del bar.
Desde ese momento quedó paralizado, con la música de Alice in Chain en la cabeza para siempre, los ojos llenos de lágrimas y se sentía vacío, como si fuera sólo cuerpo, aún más, como si fuera sólo piel.
Permaneció largo rato en el bar, ahora sólo tomaba vino, seguía sin reaccionar, tanto que el vino le chorreaba por la boca, el cuello y manchaba toda su camisa a cuadros, incluso algunas gotas caían sobre sus zapatillas de lona.
Salió. Comenzó a caminar y lentamente volvió a reaccionar, sin embargo solo se repetían una y otra vez las mismas palabras y la pena se renovaba a cada instante, pero volvía rejuvenecida, agobiante, destructiva. Ya no se sentía él, corrió hasta llagar a un teléfono público pensando en llamar a alguien, tomó el auricular, depositó la moneda, no pudo evitar el pensar en Matriz, necesitaba ser abducido por ese auricular, sin embargo no recordó ningún numero, colgó cayó la moneda pero la dejó ahí.
Ahora se sentía preso y necesitaba escaparse. De un instante a otro amaneció y la ciudad se le presentó nuevamente anónima y los edificios se alzaban uno tras otro hasta que uno se comenzó a levantar a sus pies encumbrándolo miles de metros. Se sentó, intentó pensar pero lo único que pudo hacer fue lanzarse para poder escapar. Por fin empezaba a sentirse libre y necesitaba llegar al piso, reventarse, morir para poder olvidarse de su cita, pero cuando iba llegando al pavimento despertó.
Estaba sudando, por suerte todo había sido un sueño. Ya eran las seis de la tarde así que se duchó a medias, se drogó mientras ponía música de Alice in Chain, se puso su camisa a cuadros, sus zapatillas de lona, cargó la pistola y salió decidido a decirle todo en su primera cita.
-------------------------------------------------------------------------------
despues de ller acuerdense de postear
Un nuevo 1 de Mayo, y como tal comienza el show de siempre, que el gobierno dice que mandará al congreso algunas leyes que beneficien a los trabajadores; la derecha reclama porque aun hay cesantes y propone seguir flexibilizando las leyes laborales para que los patrones contraten mano de obra barata y sin derechos; el Partido Comunista en sus negociaciones por un puestecito de poder más traiciona a la clase trabajadora; y
Este año poco podrán esperar los trabajadores y trabajadoras de los anuncios a realizar, toda vez que tenemos un gobierno errático, con tintes realmente populistas, corroido por la corrupción y que busca intensificar el proceso neoliberal. Los empresarios siguen presionando con propuestas como congelar el sueldo mínimo, flexibilizar la contratación de gente joven y mujeres con flexibilidad de horario y laboral buscando rebajar el sueldo mínimo a estos grupos.
Durante la marcha seguramente habrá incidentes porque desde hace algunos años hay grupos de trabajador@s que ya están cansados de todo este circo, seguramente como todos los años los enfrentamientos no serán sólo contra la policía sino también contra los más burdos de los represores, representados por esos piquetes del Partido Comunista que armados con palos golpean a l@s más díscolos; no importa desde los años 60 sabemos que no podemos contar con ellos.
Por todo esto hay que apostar a la construcción de un poder popular real, que no se exprese en el mero acto de depositar un voto ni de tirar una piedra, sino en el control obrero de los medios, en la democracia directa, en la organización territorial de base construyendo grupos de autoayuda y autodefensa.
1 DE MAYO … SEGUIREMOS POR EL CAMINO DE LOS HEROES DE LA CLASE OBRERA.
Entre la ceniza y los escombros del Motel Tropicana se encontraron dos cuerpos. Uno el de Elisa y a su lado el de un tal Juan.
Ese día jamás imaginé que todo terminaría en el asesinato de Elisa, así que salí con completa tranquilidad, pantalón oscuro, zapatillas de lona, camisa a cuadros y chaqueta de mezclilla. Abordé los recorridos típicos del transantiago acostumbrándome poco a poco al nuevo estilo de viaje. Cuando llegué la vi ya sentada en la mesa con una cerveza en la mano, crespa de negro azabache, físico perfecto, un poco más baja que yo, vestía de oscuro con un escote pronunciado.
- Hola linda, ¿Cómo estás?
- Bien, esperándote hace 15 minutos ya
- Tu sabes, … transantiago … ¡Una cerveza porfa!
Conversación tranquila, un par de tallas, un par de insinuaciones, risas … lo de siempre. Y como de costumbre caminamos rombo al Motel, sin tomarnos de la mano, sin siquiera habernos besado. Ya adentro, pedimos una botella de ron con una de Coca – Cola, tuvimos sexo; bueno según ella “hicimos el amor”.
- Mi marido sospecha, no de ti, pero sospecha
- Tendremos que tener más cuidado entonces.
Ya vestidos, me sorprendí rompiendo la lámpara en su cabeza, llamé al conserje, rompí otra lámpara, les rocié el ron que quedaba y prendí fuego.
Me encuentro sobre el borde del puente con la piedra amarrada a mi cuello, esperando que pase el viento y me empuje hasta el fondo del río, o mejor aun sobre esas rocas filudas que se ven en el fondo; espero al viento para al fin darle el gusto a aquellos que dicen debería estar muerto por el echo de ser marxista. Aquí terminará la vida en donde me fui desprendiendo de lo necesario hasta que las despedidas ya no eran algo emocionante.
Seguramente cuando aparezca mi cuerpo irán a mi pieza a buscar alguna carta de despedida entre mis cosas, abrirán mis libros, leerán mis escritos, encontraran la pila de weas raras que guardo y dirán que estaba loco, pero no encontrarán carta alguna. Especularán sobre las causas que me llevaron a tirarme, sin saber que ninguna de las que crean me importaban. No me importa el haber asesinado gente, mucho menos el haber robado, el haber pasado noches enteras tremendamente drogado tirado en la calle, no importa el haber terminado con mi polola, ni que otra mujer me dejara plantado 3 veces seguidas, no importa el haber sido expulsado del trabajo por llegar borracho y golpear a mi jefe, tampoco el estar en dicom ….
Sólo importa que fui un imbécil, que la traté como un animal golpeándola como un bruto, sin respeto alguno, descargué mi ira sobre ella sin compasión alguna, cuando en realidad sólo quería tocarla, acariciarla, un roce muy sutil es lo que deseaba y necesitaba, no haberla tratado como la bestia en que me convertí, si ya había pasado entre el Zanahoria y el Krewawa, y el guatón Guiñe estaba tirao en el piso; solo tenia que empujarla hasta el fondo del arco.
